Cor de jade

  

Hoje, o mar estava cor de jade; acobertado por um manto nebuloso e exprimindo aquele tom esmeraldino proveniente das rochas tiradas da profundeza, sua essência era por demais remota e sua calmaria perturbava-se com os ventos vindos do Sul.

As nuvens lhe davam, ao mesmo tempo, uma expressão de agouro e contrição, sobriedade e encantamento. Mas, ainda assim, faziam-no mais apaixonante que a propalada beleza humana, espalhada por murais e bajulada em infindáveis textos românticos. Aquilo que eu pude ver não precisava de arranjos, enfeites ou cosméticos, porque era, simplesmente, belo. E foi isso que me levou ao seu encontro.

Porém, aos demais, nada escapava à sua indiferença, um desinteresse tão vazio quanto mórbido — eles queriam sol, mas não podiam vê-lo; queriam águas mornas, mas elas estavam frias demais; queriam corpos nus, mas se viram diante do próprio reflexo. Para eles, aquela não passava de mais uma praia e de mais um céu, outro ponto turístico em sua checklist tediosamente fabricada pelo senso comum. No dia seguinte, eles iriam para outro lugar qualquer, tirando suas fotos, fazendo suas poses, fabricando amores…

Quando o assunto é viajar, a maioria se contenta com o turismo de manada, quando, na realidade, nós deveríamos nos atrever a ficar face a face com o mais completo desconhecido, com aquilo que menos se espera topar na rua. A possibilidade de se surpreender com algo que lhes fuja do controle, causa tremores febris nessa gente; não é por acaso que suas vidas sejam tão deprimentes e suas mentalidades simplórias; eles se contentam com quase nada do que o mundo lhes tem a oferecer, conservando-se miseráveis seguidores da turba que lhes afaga o coração. Não duvido, portanto, que eles passem pela existência sem terem, realmente, vivido.

Quanto ao prazer do reencontro familiar com o mar cor de jade, que é tão exuberante quanto qualquer outra beleza que surja por aí, dedico esta crônica às vésperas do suntuoso verão brasileiro. Ao contrário de outros lugares, o calor paraibano ainda guarda uma suavidade, quase que primaveril, de modo que se trata de um privilégio estar aqui, sentado na poltrona do quarto, tendo a praia do Bessa ao alcance dos meus olhos. Poderia largar tudo que me prende a essa cadeira, a essa busca por mais um ganha-pão, e ir ao seu encontro na tênue linha do horizonte, onde céu e mar, enfim, se beijam.

Às vezes, sou tomado pela vontade de gritar às ondas que se sucedem numa inconcebível eternidade:

— Por favor, nunca me privem do teu som, do teu cheiro e dessa imensidão que nunca se exaure! Pois, seja de manhã ou ao final da tarde, no verão abrasivo ou no inverno acinzentado, teu encanto sobre mim se provará imediato! Prefiro teu contorno, tua silhueta ondulada, tua reentrância singular, a qualquer praia televisiva, a qualquer balneário novelesco. Contigo por perto, a vida acaba sendo menos dura e amarga, menos tenebrosa e solitária.

É assim que caminho rumo às águas trazidas pelo místico oriente, de onde nossos ritos e magos provieram e de onde o sol emerge triunfante. Gozo ao mergulhar nas suas ondas e sorvo por entre as mãos seu sumo verdejante; abraço suas águas como quem, finalmente, revê um sincero amigo e me atrevo a ir até onde posso alcança-lo, sem medo de me afogar em sua generosidade.

Quem pode tirá-lo de mim agora?

 

 

 

Daniel Viana de Sousa

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